Fenicia @feniciaok :No es reciclaje, es resignificación.

Creo que puede interesar visitar @feniciaok en instagram. Es ahí donde estoy exponiendo virtualmente obras de tinta y acrílico de pequeño formato que estoy produciendo desde hace un año.

Creo que está maduro el trabajo, y avanzando a nuevos planos expresivos multidisciplinarios.

Ya les digo, no me reciclé, me resignifiqué.  

"Recorrí todo lo que pude, con la mente siempre puesta no sólo en la historia local, sino buscando el sentido que esas historias particulares podían tener en la historia de la cultura universal, es decir, la gravitación de lo particular en el proceso evolutivo de la humanidad.  Ese gran árbol, de intrincadas e interconectadas ramas que la humanidad ha construido como medio de adaptación en el transcurso de milenios como un proceso en el que se encuentra inexorablemente inmersa." Alberto Rex González, Tiestos Dispersos, Emecé Editores, 2000.
 

EL AMOR: A quién pertenece la medianera?

No creo en el amor romántico. No creo en dios, no creo en la verdad, no creo en nadie ni en nada más alla de la interpretación de un discurso trazado con lo que yo percibo.  Y sin embargo siento que me falta algo... 

de lo que compartimos, de lo nuestro.. espero a que pase algo...   Esto esta muy mal.  ¿Qué es "lo nuestro"? Y "lo nuestro" ha sido un punto, determinado por dos rectas. Así como la recta es una sucesión infinita de puntos. Axiomas.

Pero ¿y si no es así?

Me encuentro esta frase: "Sin tí, soy yo". Saco cuentas,  Nosotros somos vos y yo.. o sea  que:  yo menos vos, igual... Poco. Mierda.. negativo.. bajo cero. No es prueba de esto que estoy acá esperando, acaso? Sintiendo que me falta algo?

No... No!!!!

No puedo creerlo!!!!. Yo!!! Yo!!! Que creí que era tanto, al final era tan poco.  Yo creí que te apoyabas en mí porque yo era más fuerte. Y por sostener tu techo en mi pared no puedo moverme.. Y esos activos que tengo simplemente están inmovilizados y acumulando tierrita, y la mortaja no tiene bolsillos. La compasión ha sido una mierda de consejera. El sacrificio no contempló reciprocidad. No se si me molesta más haber perdido el tiempo o ser una pelotuda doblesostenida.  

Tal vez si nos olvidáramos de todo, en una isla desierta, y ya yo no me definiera a través de esos, tus ojos... que me hicieron fuerte.  Pero esos ojos te han sido dados. O sea, si fueras ciego, o estuvieras muerto, o no existieras, entonces podríamos... algo, que no sería armarnos, sería algo en donde vos y yo, como somos no existiríamos. Vos por muerto yo por invisible. 

Sería posible algo que en este momento no puedo definir. ¿Algo satisfactorio de a ratos?... Y que la isla sea grandecita, que podamos vivir juntos pero a unos cuatro o seis metros de distancia tu casa de la mía.  Porque es la medianera quien arruina el amor.

Aseveraciones sin alma.

Los sentimientos son cáncer. 

Sustancia que fluye sin control. 

Se esparce y nos consume.

Me duele el estómago de pena.

Tal vez es hambre. Se parece. 

No nos pertenece nada, ni nadie.

No nos debemos a nadie. 

El  vacío es absoluto.  

Un día moriré. Pero

no me preocupo, 

estaré viva hasta justo antes de ese momento.

Si me extrañan no será mi problema. 

Di pena y me dieron pena. Consideremos saldada la deuda.

No hay otra versión para comparar la vida. Somos la versión actual de los hechos de lo vivido.

Hasta ahora hubo cobardía. 

Tal vez no sé qué es el amor ni la muerte.

Solo creo en mí. Siempre estuve.

No quiero harapientos royéndome las entrañas. 

No quiero tener compasión. Ni empatía.

No sé.

Ya se me pasará.

 

BORGES habla de LUGONES. Habla mal y creo que me habla a mí.

Estaba chusmeando acerca de Leopoldo Lugones.  Me topo con un análisis sobre los escritores que se vuelven críticos literarios, y Borges hablando de Lugones.  En principio hallo una crítica al "primer escritor argentino" en que lo

Leopoldo Lugones. Con cuello
demasiado duro

hace mierda muy graciosamente.  Está bien, pienso, un Borges de 1926 en una revista literaria en la que interpela a sus amigos, remarca  el modo de escribir caduco de Lugones visto desde los albores del siglo y sus vanguardias y vanguardismos, hoy ya también muy discutidos. Y dice así:

"Así lo presintieron los clásicos, si alguna  vez rimaron baúl y azul o calostro y rostro, fue en composiciones en broma, donde esas rimas irrisorias caen bien.  Lugones lo hace en serio.  A ver, amigos,¿qué les parece esta preciosura: "ilusión que las alas tiende/ en un frágil moño de tul/ y al corazón sensible prende/su insidioso alfiler azul".  Esta cuarteta es la última carta de la baraja y  es pésima, no solamente por los ripios que sobrelleva, sino por su miseria espiritual, por lo insignificativo de su alma.
Esta cuarteta indecidora, pavota y frívola es un resumen del Romancero. El pecado de este libro está en el no ser: en ser casi libro en blanco, modestamente espolvoreado de lirios, moños, sedas,rosas y fuentes y otras consecuencias vistosas de la jardinería y la sastrería  De los talleres  de  corte y confección, mejor dicho"

Este párrafo ya me causó una gracia zodiacal, ay, Borges, virginiano encantador, criticador, agudo observador, memorioso, detallista empedernido, que alterna las armas propias y las del otro para vencerlo con el desprecio que le merece lo imperfecto y pusilánime. Y lo impuntual, porque Lugones además atrasa y llega tarde.

Últimamente me he sentido triste porque los personajes de mi novela son escritores, escritores de muchas épocas, de muchos estilos y realidades. La única ligazón es su relación con el Delta del Paraná.  Y el pretexto de los escritores es contar simplemente como el Delta los tocó más o menos, y han vivido y han escrito interpelados por ese verde, marrón y azul que se experimenta al vivir al menos  dos días y una noche en el Delta.  Imaginar la intimidad de los pensamientos de escritores diversos es cansador y decepcionante porque al fin y al cabo el oficio de escribir al que escribe parece traicionero, así que me aporta frescura ver a otro escritor hablar de un tercero, ambos más relevantes que yo, por supuesto.
Y así, como siempre,  cuando uno navega por la propia mente en internet nunca se baña en el mismo río, me encuentro con la siguiente reflexión de Jorge Luis de 1975 hablando del otro, otra vez, mucho después, más tranquilo pero no menos crítico:

"La página de perfección, la pagina de la que ninguna palabra puede ser alterada sin daño, es la más precaria de todas.  Los cambios del lenguaje borran los sentidos laterales y los matices; la página perfecta es la que consta de esos delicados valores y la que con facilidad mayor se desgasta. Inversamente, la página que tiene vocación de inmortalidad puede atravesar el fuego de las erratas, de las versiones aproximativas, de las distraídas lecturas, de las incomprensiones, sin dejar el alma en la prueba. No se puede variar impunemente (...)ninguna línea de las fabricadas por Góngora; pero gana el Quijote póstumas batallas contra sus traductores y sobrevive a toda descuidada versión" 

A veces cuando leo a Borges me encuentro con él en una intimidad perturbadora, como si él me hablara a mí.  Como si hubiera escrito solamente para que yo lo oiga.  Contándome chistes que solamente nosotros dos entendemos.  Haciendo comentarios para que sólo yo entienda, como si hubiera hablado delante de una multitud solamente para que yo lo lea.  Es una boludez, lo sé.  Pero siento esa desnudez y esa provocación, porque no puedo contestarle.

Pensé que en este último párrafo citado, está implícito el papel del artista, pero del músico, compositor y el arreglador.  Cuantas versiones hay de My Way, por ejemplo... ninguna traiciona el alma de la composición y la letra. 
Y Borges me hace avergonzar por priorizar ciertos nosequés de corcheas sin primero pensar si es alma de una arte que se significa a sí mismo, o es artificio del texto musical. Detalle textil fabricado, en algún taller de corte y confección.

Me fascina pensar que la inmortalidad es el alma de lo que plasmamos en las redes, como texto.  Pues si sobrevive será porque resista las batallas póstumas contra sus traductores en likes tal vez injustificados.  Pero en estos tiempos que corren es difícil tener la lucidez de encontrar, fuera del detalle, la esencia, el alma.  Todo es plantilla repetición y prolijidad. Dónde quedó el trazo nervioso, la corchea pifiada, el swing y el ritenutto...

BORGES relajandose.. Ufa!!! Georgy, la gran siete!!!! no me jodás.

Verlaine vs. Yo: la poesía no se hace a las tres de la mañana.

Mi querido amigo... porque no te gusta que te llame amigo. No nos conocemos mutuamente. 

Antes tomaba mucho, sola, hasta que mi mente me decía primero estas verdades, más tarde se quedaba confundida.

La fuerza irrefrenable es el instinto, que es como llegar a hundir la nariz entre estos pelos y me causa siempre gracia. Y amargura. Que se calle.

El instinto es una fe. La duda, religión; el cinismo un ritual.  La desconfianza, compasión.

La torpeza una industria, o un oficio. Un traidor que presida un Sanedrín, un mago loco, un cardenal primado.

Con quién conversamos de estas mierdas, miserias de artistas? Con quién fingir profundidad, poesía?

Con Verlaine,

porque contestaría:

Grotesco

Sus piernas por toda montura,
Por todo bien el oro de sus miradas,
Por el camino de las aventuras
Marchan harapientos y huraños.

El prudente, indignado, los arenga;
El tonto compadece a esos locos aventurados;
Los niños les sacan la lengua
Y las chicas se burlan de ellos.

Sin más que odiosos y ridículos,
Y maléficos, en efecto,
Y tienen el aire, en el crepúsculo,
De un mal sueño.

Y con sus agrias guitarras,
Crispando la mano de los liberados,
Canturrean unos aires extraños,
Nostálgicos y rebeldes

Y es, en fin, que sus pupilas
Ríe y llora – fastidioso-
El amor de las cosas eternas,
¡Viejos muertos y antiguos dioses!

Id, pues, vagabundos sin tregua,
Errad, funestos y malditos,
A lo largo de los abismos y de las playas
Bajo el ojo cerrado de los paraísos.

La naturaleza del mundo se aísla
Para castigar como es preciso
La orgullosa melancolía
Que te hace marchar con la frente alta,

Y, vengando en ti la blasfemia
De inmensas esperanzas vehementes,
Hiere tu frente de anatema.

Erike 1999 y mi lenguaje inclusivo Avant la lettre

Qué me vienen ahora con lenguaje inclusivo! Yo me anticipé a toda esta

experiencia en el año 2000. Andaba por los chats de yahoo y por los foros como un ente sin género. Yo fui erike_1999 .  Un cuatro de bastos era mi avatar. Entraba a un foro, posteaba cualquier cosa y parecía un chabón y era respetado.  Hablaba de fútbol y se me respetaba. Daba consejos y tenía cierto prestigio automáticamente. Nadie se tiraba un lance. Las pibas se hacían las vampiresas y mantenían la distancia, estudiando. Los tipos me decían "puto" o "pelotudo",  yo contestaba con seriedad y creían que porque usaba palabras complicadas era inteligente.  Era insólito que al hablar con otros tipos - ya fueran estos inteligentes, o pelotudos-, sintieran que competían conmigo.  Creían que ibamos tras la misma mina aguerrida.  Porque las minas eran temerarias para meterse a soportar barbaridades. Era aterrador verlo. Dado que yo pasaba por un caballero y como no bardeaba a nadie creían que me quería levantar a las minas presentes.  De tal manera que llegaba a una sala de chat, decía "buenas noches" y ya me llovían las puteadas.

Ojo, yo no mentía, de eso se trataba mi experimento.  Sólo escribía de manera neutra. Sin genero. "Yo" es neutro desde el vamos. Yo, por ejemlo, no "estaba contenta".  Decía: "estoy feliz" o "me pone alegre" Eso era neutro y funcionaba bien.  Lo sorprendente es que los demas creían que yo era un hombre.  El castellano tiene suficientes adjetivos neutros para poder expresarse en primera persona con coherencia.  Descubrí que el género se construye no con el lenguaje, sino con prejuicios. Si mis temas de conversación eran fútbol o electricidad o pesca o autos o herramientas o economia... Si mi forma de hablar era agresiva y segura. Si a cualquier troll le redoblaba la puteada.. si defendía a otro.  Eso era lo que connotaba que yo era un hombre. No el género de mis adjetivos y demás.
Más tarde, escribí una novela en donde utilicé la experiencia desarrollando un personaje neutro con buen resultado.  "Volverán" mi personaje se sostiene perfecto.  Sus amigos no tratan a Volverán según un género. Volverán vive tranquilamente sin necesidad de ser hombre o mujer.
Fueron experiencias de plena libertad de género.
Aquella libertad de género era  en tiempo real, con gente real, como kabronero o Dumloco, que no sé quiénes eran, era una libertad real.  George Sand de Yahoo chats.
Por supuesto, el tiempo pasó y facebook y Google  se ocuparon de que no puedas ser libre.  La foto de perfil no es un avatar.  No existís ya en las mentes, en el momento de escribir, sino que existís como una triste carpeta velox en un archivo que te aprisiona y te obliga a ser el que ya fuiste una y otra vez. De un golpe de vista podés prejuzgar a cualquiera. Eso trajo orden al universo.  Hoy todos somos agentes de prensa de nosotros mismos, mintiendo u ocultando por decoro nuestras peores fotos, nuestros tontos pensamientos. Porque no es un nombre falso, ni una foto lo que nos da identidad.  Es la historia de lo que dijimos lo que nos construye como unidades en el  discurso de las redes sociales. Individuos históricos.   Soy o que di a conocer de mí, como me construí a mi mismo, que pesa a veces. 

 Hoy extrañé todo aquello.  Hoy erike_1999 hubiera entrado a EGEL forum en esta noche de insomnio y hubiese sacado un tema para la controversia y el bardo. Hubiese, por ejemplo, abierto un thread diciendo: "que bueno que es cuando te sale un grano en un lugar apretable."  A ver qué pasaba.

TAUROMAGIA

Estaba pensando en la tauromaquia.
Arte creado melenios ha.


Estaba pensando en la tauromaquia.
El toro es un animalito gregario, que vive en manada tranquilo comiendo pasto, disfrutando de la brisa, del sol y de sus vacas... por qué atacar a un hombre si lo tiene todo y es feliz.
Un día, es arrastrado por las circunstancias, él no sabe cómo. Se encuentra ahí con sus 600 kg de bravura frente a miles de personas gritando y disfrutando al verlo enojado. Enfurecido y empecinado se concentra en atacar a un oponente inferior en fuerza pero astuto y ayudado por secuaces, que lo pican y lo provocan aumentando su bravura.
Lo ponen en ridículo. (¿De ahí vendrá la palabra "bullying?")
El toro pobre, animal al fin, hermoso y fuerte, no entiende que con toda su bravura,  podría arremeter contra los portones e irse tranquilamente,  o podría saltar sobre los espectadores, complicándolo todo, hiriendo a unos cuantos y replanteando profundamente las costubres ibéricas.
Sin embargo es animal y no entiende, se queda ahí, terco, persiguiendo al al flaquito de las lentejuelas en el centro de la arena, como queriendo hacer justicia matando al matador. ¿Cómo podría morir?
Nada parece más ridículo que morir en manos de un tipo de unos escasos 60 o 70 kg vestido de bailarín, de colores carnavelezcos, con su coleta y sus zapatillas de media punta y los movimientos sensuales y delicados de un junco brillante, con su mano en la cadera sus pantalones ajustados y su frenético rítmo al girar con la muleta. El toro fascinado y enojado insiste en lo mismo. Es que le parece que está tan cerca, parece tan fácil vencerlo.
Finalmente después de muchas vueltas, escupiendo sangre, agotado jadeante y despertando admiración en los espectadores, muere de una estocada inexplicable.
¿Cómo es posible que este flaquito, al que recién conoce, le atraviese el corazón bajo tantos kilos de carne y poder?
-Ahí está el arte-, dice la afición.

El hombrecito lo mata sin más, de una sola estocada. El toro no entiende, es un animal, camina todavía con el estoque clavado y se derrumba en algún lugar. Aplauden al matador aunque el toro hizo todo el esfuerzo para morir así.
 
Algunos cuantos toros fueron indultados para el interés del ganadero. Tras ver el pañuelo naranja, se le destinó para procrear otra generación de bestias empecinadas que con su terquedad diviertan a la concurrencia.

También es cierto que alguno que otro toro, alguna vez, logró someter al arlequín de luces que lo provocó, y lo mató de una horrible cornada, generalmente entre las piernas.
El toro se presta, es un animal y como tal no entiende aunque sí es capaz de sufrir y de gozar.
Tal vez sea capaz de intuir que morirá por la estocada y por eso vive hasta sus últimos momentos con la esperanza de ser como "Islero" el Miura legendario que agonizante revoleó por fin a Manolete el torero Franquista. Tal vez también sueña con ser el héroe-toro de los antitaurinos, de las nuevas generaciones y con su nombre cambiar la historia.
Tonto, tonto toro, costillar con patas.